Es primavera en el invierno.

Escribo entre momentos para que no pase desapercibido que aún algo de mi sigue aquí, entre siluetas, rostros y cuerpos, todos juntos en su son. 

Los campos se llenan bastos de ser alimentados por los ríos y sus cauces que recorren las tierras empapadas de si. Allí es donde se me olvida que sigo aquí, en el invierno, escribiendo entre notas muy finas de realidad que lentas se pasean frente a mi, saludando desde su propio estado climático; más aquí ahora es verano y ya los demás en su son. 

Los muchos veranos se presentan desfilando sus fotografías en la pasarela del presente para pasar factura del paso del tiempo; lo que ha sido. 
Y es así como estos y otros cuadros vienen de estas y otras líneas y van sin prestar atención al hecho de que sigo viva, no solo aquí, si no allí también; solo pasan sin tomar en cuenta que los veo desde lejos, donde ya no hay algo. 

Desde el verano.